30 de noviembre de 2012

Caballero Bonald. Flamante Premio Cervantes 2012

Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en vano
desde la soledad en la que tú me gritas
que sigues esperándome.

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas si eres cierta
en la oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío...

                                                                        ESPERA
                            José Manuel CABALLERO BONALD























Sé de alguien que hoy está muy-muy contento... La amistad es lo que tiene, que es sabia y reconfortante. Entre poetas anda el juego éste de la literatura amiga. 

26 de noviembre de 2012

Ay, Patxilo, Patxilo...


Lluvia minuciosa

Es tarde.
Uno escribe su vida en un poema,
analiza el amor
y se acostumbra
a seguir como está, junto a tu cuerpo
que quizá me recuerde todavía
desnudo entre las sábanas,

o las noches de lluvia nos confirman
que la vida, posiblemente hermosa,
no siempre es un asunto disponible
y que a veces resulta incluso mucha,
temible como ahora,
mientras que tengo miedo de besarte al azar.

Lo sé. Hemos sido extranjeros
hablándonos por señas demasiado cercanas,
ansiosos en las calles
de una nueva ciudad,
esperando tal vez que nos fotografíen
delante de este amor y de sus cicatrices,
eso que confundimos con nuestros sentimientos
o acaso
-en noches de locura-
con una sensación de humedad en los ojos.

Pero en pocas palabras se resumen
casi todos los días,
sus sílabas contadas en mis versos
y la felicidad.
Tibiamente los años
nos descubren
que nada existe ya sin tu sudor y el mío,
que somos todavía demasiado solemnes
cuando nos sorprendemos
temblando de pasión,
llenos de instinto mal disimulado.

Por eso, mientras llueve,
agradezco tu cuerpo entre las sábanas
y esta pasión desierta
de acariciar tus muslos,
más o menos extraños
y hermosos como un sueño
que acaba de llegar...



                                   En los días de lluvia (fragmento)
                                               Luis GARCIA MONTERO










































































Lluvia, gotas de nostalgia, voces, un poeta...
  1. Y el amor.

20 de noviembre de 2012

Día Internacional de la Infancia. El horror, le llaman...



"Grabaré todo lo que me sucede, grabaré todos mis secretos
en un olivo del patio de mi casa
yo grabaré mi historia y el retablo de mi drama
y mis suspiros en mi jardín
y las tumbas de mis muertos..." 

-Escrito en el tronco de un olivo-
                              Tawfiq Zi-yad-







Cuesta mirar, lo sé. He pensado mucho antes de decidirme porque son unas imágenes terribles, son niños, es el dolor de los suyos, porque el respeto y su dignidad es primero que nada. 
Pero dicen que lo que no se ve no existe. Y estas imágenes no son ni morbo ni ficción.
Yo sólo sé que esto que veo no debería existir.
 Tampoco un Dios que lo permita...


17 de noviembre de 2012

Gaza, nada ha cambiado.

No es nuevo, no hay nada nuevo bajo el sol menos aún bajo las bombas, Caín y Abel, David contra Goliath... No me valen los requiebros sobre quién empezó ésta o aquella batalla, la población civil pone siempre los muertos y éstos no saben de patrias ni fronteras, todos hijos del mismo Dios, les pese a los unos y a los otros. No puedo poner a palestinos e israelíes a la par, no puedo, no lo están... 
Gaza es hoy, de nuevo, el horror. Como lo fue hace dos años, como hace veinte lo fueron los campos de refugiados de Sabra y Chatila... E Israel, su memoria: ayer víctimas, hoy verdugos, para su vergüenza. Pero también para la de todos quienes miran hacia otro lado. Asco de mundo éste...




13 de noviembre de 2012

Sobre la piel

Sobre su piel las palabras
como disparos de fusil,
como piedras
las murmuraciones/
por los abrazos clandestinos,
por el beso,
y por lo que alumbró.
El estigma como una marca de fuego,
los rumores como violenta brasa,
como un duro látigo sobre su piel.

Pero sobre mi piel, el amor...

                               RITOS DE JAIMA (fragmento)
                                                    -Liman Boisha-















8 de noviembre de 2012

Amatxo nerea

Del árbol de mi vida/ caen, una a una, las hojas./ Lo que hoy aún arde/ se extinguirá muy pronto./ Vendrá a inclinarse/ la madre sobre el niño./ Ver otra vez sus ojos quiero,/ su mirada es mi estrella/ ya puede todo lo demás borrarse,/ todo muere, todo quiere morir./ Sólo la madre eterna queda/ la que nos trajo./ Su dedo travieso escribe,/ en el aire huido nuestro nombre.../














No era ella mucho de literatura, poetas o poesía, yo sí... Que no podíamos ser más distintas mi ama y yo, como el agua y el aceite, o el día y la noche, el uno y el dos, polos opuestos... 


Hoy hace dos años que falleció. Cómo pasa el tiempo. Y cómo la echo de menos, parece mentira... 

Amatxo nerea, maite zaitut.

5 de noviembre de 2012

Hilandera

Y aquí vamos, tratando de avanzar como podemos en este lunes de noviembre, con limitadas herramientas, ayudas pocas y faena por delante. Y, luego ya, todo lo andado, y el bien aprendido cada día tiene su afán y el querer que nunca llega. Tal vez hoy, quién sabe... 

Inspirar, inspirar de nuevo, un respiro y a seguir. Hilando fino, decidida y humilde, sin apenas hacer ruido...


1 de noviembre de 2012

Degrádé...


El otoño en este txoko del norte es así, imprevisible, caprichoso, libre, capaz de pintar el cielo con todos los tonos de azul sin despeinarse apenas... me encanta...