21 de marzo de 2017

Día Mundial de la Poesía... ellos...

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Lehen marmararen azken oihartzuna
bihotzean dinagu kantari,
ordutik orainera atergabe oihuka;
lehen dardararen azken taupada
bular barruan diagu dantzari,
handik honera taigabe jauzika.

Lehen bihotzeko azken odol tanta,
bihotzetik bihotzera isurika
inoiz agortu bage,
zainetan zaigun ari orain irakiten
inoiz galgara galdu gabe,
eta gorputz guztia zigun odoleztatzen
eguzkiak ohi duen legez mundua berotzen;
lehen bularreko azken hatsa
gure biriketara duk sei haizeetatik biltzen,
gure biriketatik, sei haizeetara barreiatzen,
eguzkiak mundua argitzen duen gisa.

Lehen hatsaren azken hotsa
bular betean borbor,
lehen hotsaren azken hitza
horztartean... eta begietan ñirñir,
ostartean izarrak bezala zebilkinagu;
lehen hitzaren azken hizkuntza
esku betean zerabilkinagu,
euskal eran, esku-huska euskaraz,
Goierriko aitona artzainak makila ohi zuenez
mendiko larretan, bazterretik bazterrera deman,
Beterriko amona nekazariak haitzurra ohi zuenez
baratzeko lurretan, gau t’egun urtaroekin teman.

Amonaitona guztiongan barrena,
zer bide ez dik odolak egina!
Nor duk, ordea, iturriaz orhoitzen?
Nor, bederen,
norbera doan itsasoaz ohartzen?
Odol-erreka hortan dinagu gudu eta gatazka
goitik beherako oldarra borrokatzen tantaz tanta,
behetik goruntz jo eta ekinez taupadaz taupada,
arnasatik arnasara, jausi eta jaikiz, jauzika...
jauzika,
taupada eta tanta banatuak batuz
errekan gora,
azken dardararen lehen gelditasun iturrira;
oihuka,
hizkuntza hitzean, hitza hotsean bilduz
euskaran barrena,
azken marmararen lehen isiltasun jatorrira.


               ____________________ Joxan ARTZE
                                                         -Usurbil, 1939-





                     
                            











                                                   
                                                 💗💗

Le lit, la vitre auprès, la vallée, le ciel,
la magnifique rapidité de ces nuages.
La griffe de la pluie sur la vitre, soudain,
comme si le néant paraphait le monde.

Dans mon rêve d'hier
le grain d'autres années brûlait par flammes courtes
sur le sol carrelé, mais sans chaleur.
Nos pieds nus l'écartaient comme une eau limpide.

O mon amie,
comme était faible la distance entre nos corps !
La lame de l'épée du temps qui rôde
y eût cherché en vain le lieu pour vaincre.

              _______________ Yves BONNEFOY
                                  -Tours, 1923 / Paris, 2016-

























💗💗💗

Mi patria está en tus ojos, mi deber en tus labios.
Pídeme lo que quieras menos que te abandone.
Si naufragué en tus playas, si tendido en tu arena
soy un cerdo feliz, soy tuyo, más no importa.
Soy de este sol que eres, mi solar está en ti.
Mis lauros en tu dicha, mi hacienda en tus haberes...

         _________________________  Gabriel ZAID
                                                   -Monterrey (México), 1934-





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Día Mundial de la Poesía... ellas... 💙💗💚


💙💙💙

Negü gaitzeko elürrak
bortüak dütü beztitzen
minetan ürratü lürrak
balaka batez eztitzen,
ixiltarzünak dezala
maita elürrak bezala:
Zertako dira lau ele,
eta milaka zühür hitz
aditz baten latzaz ere
maitatzea aski balitz?

Itsas Handiko galerna
harrian beti da urtzen;
ikusten da, bedi erna,
üüna argi bühürtzen,
ixiltarzünak dezala
maita oldeak bezala:
Zertako dira lau ele
eta milaka zühür hitz
aditz baten latzaz ere
maitatzea aski balitz?

Hitzak dakar dolorea,
sineste baten saltzea:
batek hartzen ohorea,
eta besteak galtzea;
ixiltarzünak dezala
maita apalak bezala:
Zertako dira lau ele
eta milaka zühür hitz
aditz baten latzaz ere
maitatzea aski balitz?

                               ___________  Itxaso BORDA
                                                                     -Baiona, 1959-

































💗💗💗

Toi, ma vie
Toi, mon malheur
toute femme éternellement
berce un enfant.

J'ai tant neigé pour que tu dormes
et pleuré
jusqu'à dissoudre ton cercueil.

_________________  Georgette VALLEJO
                -Paris, 1908 / Lima (Perú), 1984-




💚💚💚

Siempre estoy de vuelta
porque uno es de donde llora.
El pasado me llena los ojos de polvo,
de piedras,
de arena molesta,
y todos aquellos que dicen que es el tiempo
el que controla los latidos
saben que miento
cuando les digo que es algo
y no alguien
quien ha interrumpido mi parpadeo.
Busco alguien
que me mantenga viva de cuerpo presente.
Alguien que sepa
que el ahora es un suicida al borde del puente
a una coma de la liberación,
el envoltorio de un regalo,
la mirada de un ciego,
un premiado incomprendido,
la vida con la piel de gallina.
Alguien a quien querer aquí y ahora.
A veces conjugo en futuro
porque suelo creer en todo lo que no existe.
El futuro me miente con piedad,
como un engañabobos,
como un político idiota.
Es una quimera a la que no llega mi dedo corazón.
El futuro es entrañable.
El futuro es eso que no es
y en donde estamos todos.

             __________________  Elvira SASTRE
                                                        -Segovia, 1992-







💙💗💚

7 de febrero de 2017

Como el vilano...

Hermoso es el reino del amor,
pero triste es también.
Porque el corazón del amante
triste es en las horas de la soledad,
cuando a su lado mira los ojos queridos
que inaccesibles se posan en las nubes ligeras.

Nació el amante para la dicha,
para la eterna propagación del amor,
que de su corazón se expande
para verterse sin término
en el puro corazón de la amada entregada.

Pero la realidad de la vida,
la solicitación de las diarias horas,
la misma nube lejana, los sueños, el corto vuelo inspirado del juvenil corazón que él ama,
todo conspira contra la perduración sin descanso de la llama imposible.

Aquí el amante contempla
el rostro joven,
el adorado perfil rubio,
el gracioso cuerpo que reposado un instante en sus brazos descansa.
Viene de lejos y pasa,
y pasa siempre.

Y mientras ese cuerpo duerme o gime de amor en los brazos amados,
el amante sabe que pasa,
que el amor mismo pasa,
y que este fuego generoso que en él no pasa,
presencia puro el tránsito dulcísimo de lo que eternamente pasa.

Por eso el amante sabe
que su amada le ama
una hora, mientras otra hora sus ojos
leves discurren
en la nube falaz que pasa y se aleja.
Y sabe que todo el fuego que común se ha elevado,
sólo en él dura. Porque ligera y transitoria es la muchacha
que se entrega y se rehúsa,
que gime y sonríe.

Y el amante la mira
con el infinito amor de  lo que se sabe instantáneo.
Dulce es, acaso más dulce, más tristísimamente dulce,
verla en los brazos
en su efímera entrega.
"Tuyo soy" –dice el cuerpo armonioso-,
pero sólo un instante.
Mañana,
ahora mismo,
despierto de este beso y contemplo
el país, este río, esa rama, aquel pájaro…"

Y  el amante la mira
Infinitamente pesaroso –glorioso y cargado-.
Mientras ella ligera se exime,
adorada y dorada,
y leve discurre.
Y pasa, y se queda. Y se alza y vuelve.
Siempre leve, siempre aquí, siempre allí, siempre.

Como el vilano.

______________________________ Vicente ALEIXANDRE