"¿Puedes venderme el
aire que pasa entre tus dedos y te golpea la cara y te despeina?
¿Tal vez podrías venderme cinco briznas de viento,
o más, quizás venderme una tormenta?
El aire gira y pasa en una mariposa.
Nadie lo tiene, nadie.
Nadie lo tiene, nadie.
¿Puedes venderme cielo, el cielo azul a veces,
o gris también a veces,
una parcela de tu cielo,
el que compraste, piensas tú, como quien compra el techo con
la casa?
El cielo está en las nubes. Altas las nubes pasan.
Nadie las tiene, nadie.
Nadie las tiene, nadie.
¿Puedes venderme lluvia, el agua de tus lágrimas, agua que moja tu lengua?
¿Agua
de manantial, nube preñada, llovida en
la montaña, una legua de
mar, gotas del lago?
El agua cae, rueda. El agua rueda, pasa.
Nadie la tiene, nadie.
¿Puedes venderme
tierra, la profunda noche y la caldispersa de
lejanos esqueletos?
¿Selvas sepultadas puedes, aves rotas, peces de piedra, millones de años
en espiral subiendo?
¿Puedes
venderme tierra, puedes
venderme tierra, puedes?
La tierra tuya es mía. Todos mis pies la pisan.
Nadie la tiene, nadie..."
¿PUEDES? - Nicolás Guillén
