Otoño en Irun, a golpe de un click.

Caballero Bonald. Flamante Premio Cervantes 2012

Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en vano
desde la soledad en la que tú me gritas
que sigues esperándome.

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas si eres cierta
en la oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío...

                                                                        ESPERA
                            José Manuel CABALLERO BONALD

Sé de alguien que hoy está muy-muy contento... La amistad es lo que tiene, que es sabia y reconfortante. Entre poetas anda el juego éste de la literatura amiga. 

Ay, Patxilo, Patxilo...

Lluvia minuciosa

Es tarde.
Uno escribe su vida en un poema,
analiza el amor
y se acostumbra
a seguir como está, junto a tu cuerpo
que quizá me recuerde todavía
desnudo entre las sábanas,

o las noches de lluvia nos confirman
que la vida, posiblemente hermosa,
no siempre es un asunto disponible
y que a veces resulta incluso mucha,
temible como ahora,
mientras que tengo miedo de besarte al azar.

Lo sé. Hemos sido extranjeros
hablándonos por señas demasiado cercanas,
ansiosos en las calles
de una nueva ciudad,
esperando tal vez que nos fotografíen
delante de este amor y de sus cicatrices,
eso que confundimos con nuestros sentimientos
o acaso
-en noches de locura-
con una sensación de humedad en los ojos.

Pero en pocas palabras se resumen
casi todos los días,
sus sílabas contadas en mis versos
y la felicidad.
Tibiamente los años
nos descubren
que nada existe ya sin tu sudor y el mío,
que somos todavía demasiado solemnes
cuando nos sorprendemos
temblando de pasión,
llenos de instinto mal disimulado.

Por eso, mientras llueve,
agradezco tu cuerpo entre las sábanas
y esta pasión desierta
de acariciar tus muslos,
más o menos extraños
y hermosos como un sueño
que acaba de llegar...

                                   En los días de lluvia (fragmento)
                                               Luis GARCIA MONTERO

Lluvia, gotas de nostalgia, voces, un poeta...

1. Y el amor.

Día Internacional de la Infancia. El horror, le llaman...

"Grabaré todo lo que me sucede, grabaré todos mis secretos
en un olivo del patio de mi casa
yo grabaré mi historia y el retablo de mi drama
y mis suspiros en mi jardín
y las tumbas de mis muertos..." 

-Escrito en el tronco de un olivo-

                              Tawfiq Zi-yad-

Cuesta mirar, lo sé. He pensado mucho antes de decidirme porque son unas imágenes terribles, son niños, es el dolor de los suyos, porque el respeto y su dignidad es primero que nada. 

Pero dicen que lo que no se ve no existe. Y estas imágenes no son ni morbo ni ficción.

Yo sólo sé que esto que veo no debería existir.

 Tampoco un Dios que lo permita...