Gary Moore, que no pare la música...

Cuentan que en los años noventa descubrió el blues y yo, le descubrí a él. Y quedé enganchada a su melena rizada ya para los restos. Era un pedazo de músico el irlandés éste y esa guitarra suya más que sonar, nos hablaba. Gary Moore murió anteayer, joven, demasiado... Que nos guarde tiempo y tiempo. Y que no pare la música...

Me encanta...

Bidasoa eta biok...

El Bidasoa, la Bidassoa, nuestro río... agua, fuente que nace y crece, caudal que ensancha el cauce que, poco a poco, humilde, va comiendo tierra de fondos y orillas para hacerse grande y hermoso, para besar suavemente las laderas verdes, para confundirse con árbol y hierba, para hacerse canal de los hombres y suavizar fronteras. Para salir al mar, como cuando se quieren buscar nuevos horizontes de vida, más anchos, más azules. Y duplica el paisaje. Que nuestro río bebe luz como el mejor de los espejos...

 

 

Una mañanera de lujo la de hoy... el Bidasoa, la Bidassoa y yo.  Y quienes llevo siempre conmigo.

Cinco de febrero

Seis años hace hoy que murió el aita, otro cinco de febrero, sábado también, parece que fue ayer. Y lo días pasan, y pasan los años, y el tiempo, qué paradoja, que se va para quedarse, suma que te suma y que no pare la música... Mentiría si os dijera que me duele su ausencia, ya no, pero daria un trozo de mí por verle de nuevo, un beso y ya. Aunque luego miro a Roman y me reconcilio con esta jodida vida nuestra, porque le miro y lo veo... puedo ver al aita en su forma de mirar, ese ceño etxegoyen, sus gestos, las mismas manos largas y finas de su aitona, las mismas que tengo yo, tan iguales... le echo tanto pero tanto de menos… 

Aitatxo nerea, maite zaitut…

Cientos de veces, la hemos bailado cientos de veces en el salón de casa... Las Palmeras de Alberto Cortez,  el aita y yo. Y no había nada más...

If you don't know me by now, you will never know me...

CAMBIOS

Lunes, comenzamos de nuevo, enero que se va y el año que avanza. Días de lluvia, el aire se renueva, tal vez mañana...

“Unas veces el cambio se prepara

en forma subterránea pero estalla

de modo brusco, abierto:

nova en el cielo

grieta en la tierra

inundación de luz en plena noche

lengua de fuego

asoma sorpresivamente en la mirada

del otro, vuelto otro, vuelto ajeno.

Otros cambios se gestan

imperceptiblemente.

tan gradualmente

que siempre quedan restos:

de la mirada, alguna

chispa

alguna vez.

De la voz, algún eco,

palabra no enfriada

todavía...”

-CAMBIOS de Circe Maia-