Día Internacional de la Infancia. El horror, le llaman...

"Grabaré todo lo que me sucede, grabaré todos mis secretos
en un olivo del patio de mi casa
yo grabaré mi historia y el retablo de mi drama
y mis suspiros en mi jardín
y las tumbas de mis muertos..." 

-Escrito en el tronco de un olivo-

                              Tawfiq Zi-yad-

Cuesta mirar, lo sé. He pensado mucho antes de decidirme porque son unas imágenes terribles, son niños, es el dolor de los suyos, porque el respeto y su dignidad es primero que nada. 

Pero dicen que lo que no se ve no existe. Y estas imágenes no son ni morbo ni ficción.

Yo sólo sé que esto que veo no debería existir.

 Tampoco un Dios que lo permita...

Gaza, nada ha cambiado.

No es nuevo, no hay nada nuevo bajo el sol menos aún bajo las bombas, Caín y Abel, David contra Goliath... No me valen los requiebros sobre quién empezó ésta o aquella batalla, la población civil pone siempre los muertos y éstos no saben de patrias ni fronteras, todos hijos del mismo Dios, les pese a los unos y a los otros. No puedo poner a palestinos e israelíes a la par, no puedo, no lo están... 

Gaza es hoy, de nuevo, el horror. Como lo fue hace dos años, como hace veinte lo fueron los campos de refugiados de Sabra y Chatila... E Israel, su memoria: ayer víctimas, hoy verdugos, para su vergüenza. Pero también para la de todos quienes miran hacia otro lado. Asco de mundo éste...

Sobre la piel

Sobre su piel las palabras

como disparos de fusil,

como piedras

las murmuraciones/

por los abrazos clandestinos,

por el beso,

y por lo que alumbró.

El estigma como una marca de fuego,

los rumores como violenta brasa,

como un duro látigo sobre su piel.

Pero sobre mi piel, el amor...

                               RITOS DE JAIMA (fragmento)

                                                    -Liman Boisha-

Amatxo nerea

Del árbol de mi vida/ caen, una a una, las hojas./ Lo que hoy aún arde/ se extinguirá muy pronto./ Vendrá a inclinarse/ la madre sobre el niño./ Ver otra vez sus ojos quiero,/ su mirada es mi estrella/ ya puede todo lo demás borrarse,/ todo muere, todo quiere morir./ Sólo la madre eterna queda/ la que nos trajo./ Su dedo travieso escribe,/ en el aire huido nuestro nombre.../

No era ella mucho de literatura, poetas o poesía, yo sí... Que no podíamos ser más distintas mi ama y yo, como el agua y el aceite, o el día y la noche, el uno y el dos, polos opuestos... 

Hoy hace dos años que falleció. Cómo pasa el tiempo. Y cómo la echo de menos, parece mentira... 

Amatxo nerea, maite zaitut.

Hilandera

Y aquí vamos, tratando de avanzar como podemos en este lunes de noviembre, con limitadas herramientas, ayudas pocas y faena por delante. Y, luego ya, todo lo andado, y el bien aprendido cada día tiene su afán y el querer que nunca llega. Tal vez hoy, quién sabe... 

Inspirar, inspirar de nuevo, un respiro y a seguir. Hilando fino, decidida y humilde, sin apenas hacer ruido...