Un trocito de la historia de Irun

Decir Porcelanas Bidasoa ha sido decir Irun, durante décadas, sin cortapisa ni fronteras.
Un impecable trabajo de Karlos Olivé, un trocito de nuestra historia... 
Me encanta.

Vade retro...

Vive la difference!

La vida se dibuja, se define, a pinceladas, gesto a gesto, la vida vivida nos retrata. Una idea que sirve también para la política, no hay siglas ni fronteras...

Paris ha elegido, por primera vez, una Alcaldesa, nacida extramuros e hija de inmigrantes, lo que para los franceses sería francesa-francesa no es... pero sus convecinos han decidido que sea ella, Anne Hidalgo, mujer y extranjera, quien esgrima el bastón de mando, makila parisienne, de la capital de Francia... su victoria dice mucho más que la debacle socialista, que el incontestable ascenso de Le Pen, es un gesto sin precedentes, elocuente y esclarecedor... igualdad e integración, casi nada...

No hablo de una Francia ejemplar, no lo es, miserias tiene muchas y las más compartidas... hablo de que Paris, por decisión de los parisinos, ellos y ellas, se escribe hoy con nombre de mujer y apellido gaditano, gaditano de la Real Isla de Leon, lo que se dice cañaílla... Y me gusta, me gusta mucho... 

Voto a voto, gesto a gesto, a pinceladas todas, se hace camino al andar.

En la cuna del hambre/ mi niño estaba...

La declaración de Cáritas -peligroso agente antisistema, subrayo- que hoy se ha hecho pública confirmando que España se sitúa, junto con Rumanía, a la cabeza del ranking de pobreza infantil en Europa es terrible. Pero lo que hay detrás es mucho peor, es tremendo. Porque es la penuria, la miseria con cara y ojos, con nombre y apellidos. Es, sencillamente, verdad... comedores sociales desbordados a diario, miles y miles de hogares sin electricidad, sin agua, sin ingresos, los recortes en dependencia, los parados sin prestaciones dignas, es la política, son los políticos, sin alma, hipócritas, mercenarios... siento una impotencia tal que me duele hasta comentarlo...

Se llamaba Jomian Leonel, tenía 13 años y murió ayer por la mañana... Leo que ocurrió mientras dormía, quiero pensar que no sufrió, que bastante tuvo que sufrir a lo largo de su vida, gran dependiente desde el instante en que nació. Aquejado de parálisis cerebral, le faltaba un pulmón y el otro lo tenía seriamente afectado por la escoliosis severa que padecía, lo que le provocaba además una anemia permanente, no controlaba esfínteres, requería transfusiones de sangre constantemente y no podía comer vía bucal por lo que tenía que ser alimentado mediante botón gástrico. Era un niño frágil, muy frágil, con un horizonte vital más frágil aún. No se quejaba, no podía, ni podía tampoco hablar ni comunicarse, pero tenía una madre y unos hermanos que le querían, una familia humilde volcada en su cuidado las veinticuatro horas del día. 

Cuando Jomian murió, su madre estaba trabajando a dos horas de su casa por un sueldo de 640 euros y el pequeño al cuidado de sus hermanos. No digo que su muerte no fuera a devenir ayer o cualquier otro día, digo que Jomian y su familia merecían una protección que les fue denegada, una atención que no recibieron y que les hubiera permitido transitar su día a día con una calidad de vida más digna. Era lo mínimo exigible y les dijeron que no. Cosificaron a Jomian, a sus hermanos, a su madre, no era un niño con necesidades asistenciales, era un pedigüeño de mierda. Punto.

Porque, digan lo que digan, lo vistan como lo hagan, enarbolen protocolos, facturas, presupuestos, es así como la Junta bastarda de Castilla-La Mancha de la Presidenta de Cospedal ha tratado a Jomian Leonel y su familia. 

Ahora que ha muerto ya no tendrán que preocuparse en estudiar su caso, en revisar el expediente. Pueden apuntar 367'83 €/mes en el haber de la contención de su puto déficit. Con P de Partido Popular.

Me siento fatal, qué queréis que os diga... 

Descanse en paz. Goian bego.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

... ... ...

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre...

                                                         ________________________ NANAS DE LA CEBOLLA

                                                            - Miguel HERNÁNDEZ (en el 72 aniversario de su muerte)

Aminetu Haidar y el Día Internacional D

Hoy hace 34 años moría asesinado Monseñor Óscar Arnulfo Romero en El Salvador, tiempos de violencia y represión paramilitar, aquellos malditos escuadrones de la muerte... Naciones Unidas instauró en su memoria un día D, sí, uno de esos a los que tan poco aficionada soy, que sirven más para acallar determinadas conciencias que de altavoz y herramienta para erradicar la injusticia y las desigualdades en este perro mundo nuestro. El autobombo y sus consignas de salón, tanto lazo de todos los colores, me superan...

Y digo yo que la ONU mejor haría en borrarlo del calendario oficial y se comprometiera, de una vez, con aquello que proclama, hiciera valer sus propias resoluciones y se dejara de compadreos con gobiernos corruptos y sátrapas de toda ralea. Y si no es capaz, vendida como está a los intereses económicos y geo-estratégicos de los de siempre -tan iguales todos los grandes, del signo que sea, cuando de pisar al débil se trata-, lo que toca es echar el cierre y empezar de nuevo. Mucho me temo que a eso se le llama revolución y que, parece, aún no toca. Por eso asesinaron hace 34 años a Monseñor Romero, por eso y como a él al resto de los romero-monseñor de la historia de la lucha contra la injusticia y por la dignidad de todo ser humano. 

Y por eso se les debería de caer la cara de vergüenza a quienes dijeron que en un solo día es suficiente y en él caben el derecho a la verdad, la lucha contra las violaciones de los derechos humanos, la dignidad de las víctimas, el reconocimiento a los caídos y la defensa y protección de los que siguen luchando a favor de todo ello, la excusa perfecta para, el resto de los días, hacer sencillamente nada. Pues hoy, si quieren, algunos pueden.

De poder, si pudiera, yo tan sólo les pediría que atendieran a lo que va a decir, que la escucharan. Porque de hacerlo estoy convencida que vendrán más días, más gestos, otras oportunidades. Y porque creo fervientemente en el valor de los detalles, en el poder revolucionario de las pequeñas cosas...

Digo que Aminetu Haidar, esa mujer increíble, interviene hoy lunes, invitada por la Defense Forum Foundation y la Fundación Robert Kennedy por la Justicia y los Derechos Humanos, ante la Comisión de Relaciones Exteriores del Congreso de los EEUU. Reivindicará desde esa privilegiada tribuna el derecho a la autodeterminación que asiste y tiene reconocido el pueblo saharaui, hablará de su lucha por la libertad y una paz definitiva, del expolio de los recursos naturales en el Sahara Occidental, de la represión a manos de los militares marroquíes y la violación sistemática de los derechos humanos mas elementales que sufren en territorios ocupados, de su derecho a ser oídos y a exigir que las atrocidades cometidas no queden impunes... cómo me gustaría poder escucharle...

No es que confíe en las buenas intenciones de nadie, menos aún de los políticos estadounidenses, confío en ella. Una mujer sola, con sus manos desnudas y su melfa engalanada, puede más que el estado invasor y los estados cómplices, más que la cobardía española y la vesania francesa, más que el petróleo que quieren robar y que los fosfatos que ya han robado... que diría Gonzalo Moure. Yo pienso como él.

También hoy, que es el Día Internacional del Derecho a la verdad en relación con violaciones graves de los Derechos Humanos y de la dignidad de las víctimas. Que no es caso de que, al final, tanta chapa y tanta leche, se me olvide comentároslo...