Ay, Patxilo, Patxilo...

Lluvia minuciosa

Es tarde.
Uno escribe su vida en un poema,
analiza el amor
y se acostumbra
a seguir como está, junto a tu cuerpo
que quizá me recuerde todavía
desnudo entre las sábanas,

o las noches de lluvia nos confirman
que la vida, posiblemente hermosa,
no siempre es un asunto disponible
y que a veces resulta incluso mucha,
temible como ahora,
mientras que tengo miedo de besarte al azar.

Lo sé. Hemos sido extranjeros
hablándonos por señas demasiado cercanas,
ansiosos en las calles
de una nueva ciudad,
esperando tal vez que nos fotografíen
delante de este amor y de sus cicatrices,
eso que confundimos con nuestros sentimientos
o acaso
-en noches de locura-
con una sensación de humedad en los ojos.

Pero en pocas palabras se resumen
casi todos los días,
sus sílabas contadas en mis versos
y la felicidad.
Tibiamente los años
nos descubren
que nada existe ya sin tu sudor y el mío,
que somos todavía demasiado solemnes
cuando nos sorprendemos
temblando de pasión,
llenos de instinto mal disimulado.

Por eso, mientras llueve,
agradezco tu cuerpo entre las sábanas
y esta pasión desierta
de acariciar tus muslos,
más o menos extraños
y hermosos como un sueño
que acaba de llegar...

                                   En los días de lluvia (fragmento)
                                               Luis GARCIA MONTERO

Lluvia, gotas de nostalgia, voces, un poeta...

1. Y el amor.

Día Internacional de la Infancia. El horror, le llaman...

"Grabaré todo lo que me sucede, grabaré todos mis secretos
en un olivo del patio de mi casa
yo grabaré mi historia y el retablo de mi drama
y mis suspiros en mi jardín
y las tumbas de mis muertos..." 

-Escrito en el tronco de un olivo-

                              Tawfiq Zi-yad-

Cuesta mirar, lo sé. He pensado mucho antes de decidirme porque son unas imágenes terribles, son niños, es el dolor de los suyos, porque el respeto y su dignidad es primero que nada. 

Pero dicen que lo que no se ve no existe. Y estas imágenes no son ni morbo ni ficción.

Yo sólo sé que esto que veo no debería existir.

 Tampoco un Dios que lo permita...

Gaza, nada ha cambiado.

No es nuevo, no hay nada nuevo bajo el sol menos aún bajo las bombas, Caín y Abel, David contra Goliath... No me valen los requiebros sobre quién empezó ésta o aquella batalla, la población civil pone siempre los muertos y éstos no saben de patrias ni fronteras, todos hijos del mismo Dios, les pese a los unos y a los otros. No puedo poner a palestinos e israelíes a la par, no puedo, no lo están... 

Gaza es hoy, de nuevo, el horror. Como lo fue hace dos años, como hace veinte lo fueron los campos de refugiados de Sabra y Chatila... E Israel, su memoria: ayer víctimas, hoy verdugos, para su vergüenza. Pero también para la de todos quienes miran hacia otro lado. Asco de mundo éste...

Sobre la piel

Sobre su piel las palabras

como disparos de fusil,

como piedras

las murmuraciones/

por los abrazos clandestinos,

por el beso,

y por lo que alumbró.

El estigma como una marca de fuego,

los rumores como violenta brasa,

como un duro látigo sobre su piel.

Pero sobre mi piel, el amor...

                               RITOS DE JAIMA (fragmento)

                                                    -Liman Boisha-